Si tratta di uno dei rarissimi casi in cui Lucio Fulci è stato ammesso (pur senza squilli di tromba) nel perimetro del cinema legittimato dalla critica istituzionale. L’eccezionale titolo permette al regista di giocare sui riferimenti animaleschi dei titoli di Dario Argento – già imitatissimo – per immaginare un accostamento a dir poco macabro: la tortura omicida e l’innocenza di un personaggio dell’infanzia. Si tratta di un vero e proprio programma narrativo ed estetico. Gli elementi dell’horror, infatti, vengono sottoposti a un processo di spaesamento: la luce accecante del Meridione (la Lucania) al posto del buio gotico o del nero metropolitano; i riferimenti al folklore prima ancora che si parlasse di folk horror; la presenza di un’Italia ancestrale, irrazionale, tarantolata come vero motore della paura. La storia ruota intorno a orribili omicidi di ragazzini in un paesino del Sud. La donna sospettata dei mostruosi atti è una fattucchiera locale, bersaglio facile e immediato, ma la verità è assai più sconvolgente di quel che si pensa. Magia e religiosità sembrano indistinguibili e Fulci non abdica al raccapriccio che gli viene richiesto, una costante della sua filmografia inimitabile: il linciaggio di Florinda Bolkan sulle note di Ornella Vanoni è da tempo nei manuali dell’horror (non solo all’italiana), e tutto il clima di furia repressa e brutalità contro gli innocenti lascia il segno, specie perché questo rimosso si trincera dietro un’omertà da paesani gretti e timorosi del Diavolo. Proprio il contesto pessimista intorno a questa Italia dalle credenze irriducibili fece arrabbiare la critica cattolica da una parte e la censura dall’altra, costando a Non si sevizia un paperino tagli poi negli anni faticosamente ripristinati. Non mancano sfumature erotiche, assolte da Barbara Bouchet, personaggio di ragazza disinibita e conturbante che è quasi una maschera fissa del cinema exploitation all’italiana.

Roy Menarini